Desabafo de um viciado

Eu vi o sol queimar meus olhos
até feri-los
e senti a terra tremer
enquanto meu corpo congelava
Venderia minha alma por um pouco mais.
Tudo tão deprimente.
Até as flores do meu quintal nascem podres.
Por que todos querem que eu morra?!
Porque sou um peso, um lixo,
drogado, viciado e suicida.
E vendo até coisas que não tenho por um pouco mais
e vejo meu sangue escorrer, como minha vida.
Mortos me perseguem,
querem me levar.
Apenas fantasias de um delinquente.
O que há de errado em deixa me acabar?!
O mundo é uma droga mesmo.
E quem quer chorar
por quem se mata pouco a pouco todos os dias?